Du bist nur der Rest eines Abends, der mir zufliegt.
Du bist ein Blick zu mir rüber, tuscheverkleistert.
Auf den Tischen liegt Schmiere von Gestern. Man bleibt
Mit den Ärmeln drin kleben wie in
Fliegenfallen. Deine Haut aus Alabaster, darauf
Lagen von Abenden vor dir: Gesichtsloser Staub.
Du bist jetzt schon fast ein Morgen danach.
Du bist jetzt schon fast vergessen.
Aber komm, setz dich zu mir, ans Ende der Bank,
Ans Ende der Welt, komm her.
Nur ein Polster aus billigem Jacquard, bierfleckig
Hier zwischen deinen Schenkeln und meinen.